Hace algo más de 13 años Sergey Bin y su amigo Larry Page se tomaban unos días de descanso para ir al festival del Hombre Quemado en el desierto de Nevada. Los dos acababan de fundar su propia empresa, y decidieron colgar un cartel que avisara a los clientes que sus dueños estaban de vacaciones. La cuestión era que la empresa que acababan de fundar era Google, y lo que colgaron fue simplemente una versión diferente de su logo con el símbolo del “Burning Man” mientras los dos jefes estaban de vacaciones.

La costumbre de modificar el logotipo de Google en vacaciones se extendió en la empresa del buscador para celebrar también aniversarios, fiestas nacionales, eventos deportivos… Lo que en un principio era una sencilla modificación de las letras del logotipo pasó a ser con los años algo muchó más elaborado, con fantásticas animaciones y en algunos casos con funciones interactivas. Estas cabeceras personalizadas se llaman Doodles (algo así como garabatos) y una vez que el día llega a su fin son retiradas, pero podrás encontrarlas aquí: Google Doodles

Hoy Google le dedica a Freddy Mercury su página principal con un vídeo musical que celebra el 65 aniversario de su nacimiento. Si eres un fan de Queen sólo tienes que ir a Google.com y pulsar en el botón de Play dibujado en el logotipo. De todas formas te dejamos el vídeo en Youtube:

“Ayer llegó el fin del mundo.

Tras un nuevo aplazamiento denunciado por la oposición, finalmente ayer, a las 17.30 horas, el gobierno desencadenó el fin del mundo. Tal y como se había reiteradamente prometido, las estrellas se desplomaron sobre la tierra incendiando casas y bosques; los ríos desbordaron sus cauces y arrastraron en corriente estrepitosa poblados enteros; los océanos dejaron caer muros de agua sobre las ciudades; grandes terremotos sacudieron el planeta derribando rascacielos y abriendo repentinos abismos en las calles; la peste, el fuego, la guerra y la muerte cabalgaron libremente por el mundo. Telecinco retransmitió la catástrofe minuto a minuto y emitirá esta tarde un programa especial con las mejores imágenes. “Hemos respondido a las demandas de la población”, ha declarado el portavoz del gobierno Sucinto Turno.

Apenas si han sobrevivido 6.700 millones de personas, aunque la mayor parte de ellas se encuentra en una situación muy difícil. Entre los supervivientes, en torno a mil millones se están muriendo de hambre; 4.750 millones de supervivientes son pobres o muy pobres; 1.200 millones de supervivientes están desempleados; 3.250 millones de supervivientes están subempleados o trabajan en precario; 2.500 millones de supervivientes no tienen acceso a agua potable; 3.000 millones de supervivientes están privados de servicios sanitarios elementales; 113 millones de niños supervivientes no pueden ir a la escuela y 13 millones de niños supervivientes morirán el próximo año de enfermedades curables. De las especies animales supervivientes, 16.023 están en peligro. “Hemos esperado demasiado y podía haberse hecho mejor, pero apoyamos la acción del gobierno”, ha declarado Martín Prolijo, líder de la oposición.

Telefónica, Iberdrola y el Banco de Santander han doblado sus beneficios. Los mercados, tras meses de vaivenes e incertidumbres, reposan por fin tranquilos”.

Este es el último de los 34 relatos o Noticias perdidas publicados por Santiago Alba Rico en el suplemento de verano del diario Público durante el verano de 2011. Son piezas muy breves pero con una enorme capacidad metafórica, siempre sorprendentes, siempre portadoras de una enorme carga de profundidad. Jugando con la extrañeza del planteamiento el lector se ve inmerso sin darse cuenta en el sinsentido de la vida, en el absurdo de este tiempo. El diario digital Rebelión ha recopilado las 34 noticias, que podéis leer aquí.

Para quienes no lo conozcais, Santiago Alba Rico está detrás de algunos de nuestros recuerdos infantiles, ya que fue uno de los guionistas de La bola de cristal (mitológico programa de TV de los ochenta). Licenciado en Filosofía, ha escrito un montón de libros y, muy ligado al mundo árabe, ha realizado varias traducciones de autores árabes al castellano.

Hoy estuvo Paz en la consulta. Paz, la hermana del hematólogo, la mujer que cuidaba de sus padres mientras su hermano estudiaba para hacerse con uno de esos huecos que la sociedad reservaba a los hombres. Mientras hablaba me di cuenta de cómo la inteligencia se deslizaba entre sus palabras y, mientras trataba de escuchar sus explicaciones, no podía dejar de pensar en Jane Franklin, y en la sensibilidad infinita con que Eduardo Galeano la recordó en uno de sus cuentos más memorables. Un cuento que viene a continuación, dedicado a Paz.

“De los dieciséis hermanos de Benjamín Franklin, Jane es la que más se le parece en talento y fuerza de voluntad. Pero a la edad en que Benjamín se marchó de casa para abrirse camino, Jane se casó con un talabartero pobre, que la aceptó sin dote, y diez meses después dio a luz su primer hijo. Desde entonces, durante un cuarto de siglo, Jane tuvo un hijo cada dos años. Algunos niños murieron, y cada muerte le abrió un tajo en el pecho. Los que vivieron exigieron comida, abrigo, instrucción y consuelo. Jane pasó noches en vela acunando a los que lloraban, lavó montañas de ropa, bañó montoneras de niños, corrió del mercado a la cocina, fregó torres de platos, enseñó abecedarios y oficios, trabajó codo a codo con su marido en el taller y atendió a los huéspedes cuyo alquiler ayudaba a llenar la olla. Jane fue esposa devota y viuda ejemplar; y cuando ya estuvieron crecidos los hijos, se hizo cargo de sus propios padres achacosos y de sus hijas solteronas y de sus nietos sin amparo.

Jane jamás conoció el placer de dejarse flotar en un lago, llevada a la deriva por un hijo de cometa, como suele hacer Benjamín a pesar de sus años. Jane nunca tuvo tiempo de pensar, ni se permitió dudar. Benjamín sigue siendo un amante fervoroso, pero Jane ignora que el sexo puede producir algo más que hijos.

Benjamín, fundador de una nación de inventores, es un gran hombre de todos los tiempos. Jane es una mujer de su tiempo, igual a casi todas las mujeres de todos los tiempos, que ha cumplido su deber en esta tierra y ha expiado su parte de culpa en la maldición bíblica. Ella ha hecho lo posible por no volverse loca y ha buscado, en vano, un poco de silencio.

Su caso carecerá de interés para los historiadores.”

Si él hubiera nacido mujer, de Eduardo Galeano.

Jorge Furtado es un reputado cineasta de Porto Alegre (Brasil) que en el año 1989 sorprendió a todos ganando el Oso de Plata al Mejor Cortometraje del Festival de Berlín con La Isla de las Flores. A lo largo de los años el cortometraje ha circulado por Internet, convirtiéndose en una pieza mítica, y es posible que algunos de vosotros lo hayáis visto. Si no es así os aseguramos que merece la pena dedicarle 12 minutos de vuestra vida.

La película narra, a través de una voz en off y de una auténtica catarata de imágenes que se dedican a glosar lo que la voz va explicando, el periplo de un tomate desde su producción en los campos hasta su destino final. El texto se convierte en una auténtica lección sobre el planeta tierra y sobre los más extraños animales que lo habitan (nosotros), expresada en sus términos más simples. A través del periplo del tomate se sacan a la luz las relaciones sociales y económicas que rigen nuestro mundo, con una mezcla de poesía y de acidez que no deja indiferente al espectador.

Si os interesa el autor, sigue activo en la Casa de Cinema de Porto Alegre y escribe un blog que podéis leer aquí.

Paz para los crepúsculos que vienen

“[...]Yo aquí me despido, vuelvo
a mi casa, en mis sueños,
vuelvo a la Patagonia en donde
el viento golpea los establos
y salpica hielo el Océano.
Soy nada más que un poeta: os amo a todos,
ando errante por el mundo que amo:
en mi patria encarcelan mineros
y los soldados mandan a los jueces.
Pero yo amo hasta las raíces
de mi pequeño país frío.
Si tuviera que morir mil veces
allí quiero morir:
si tuviera que nacer mil veces
allí quiero nacer,
cerca de la araucaria salvaje,
del vendaval del viento sur,
de las campanas recién compradas.
Que nadie piense en mí.
Pensemos en toda la tierra,
golpeando con amor en la mesa.
No quiero que vuelva la sangre
a empapar el pan, los frijoles,
la música: quiero que venga
conmigo el minero, la niña,
el abogado, el marinero,
el fabricante de muñecas,
que entremos al cine y salgamos
a beber el vino más rojo.

Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar
y para que cantes conmigo.”

El texto pertenece al Canto General, de Pablo Neruda. La película es un time-lapse rodado con cámaras Canon 5d y 7d. Los autores son Adam Colton y Adam Stokowski. El lugar es la Patagonia. Y nuestra dedicatoria es para nuestra compañera Patricia, que sigue los caminos de la Geriatría, y para todos los hermanos chilenos que desde allá nos leen.

Grietas, de Mario Benedetti

La verdad es que
grietas
no faltan

así al pasar recuerdo
las que separan a zurdos y diestros
a pequineses y moscovitas
a présbites y miopes
a gendarmes y prostitutas
a optimistas y abstemios
a sacerdortes y aduaneros
a exorcistas y maricones
a baratos e insobornables
a hijos pródigos y detectives
a borges y sábato
a mayúsculas y minúsculas
a pirotécnicos y bomberos
a mujeres y feministas
a aquarianos y taurinos
a profilácticos y revolucionarios
a vírgenes e impotentes
a agnósticos y monaguillos
a inmortales y suicidas
a franceses y no franceses

a corto o a larguísimo plazo
todas son sin embargo
remediables

hay una sola grieta
decididamente profunda
y es la que media entre la maravilla del hombre
y los desmaravilladores

aún es posible saltar de uno a otro borde
pero cuidado
aquí estamos todos
ustedes y nosotros
para ahondarla

señoras y señores
a elegir
a elegir de qué lado
ponen el pie.

Dedicado a Vicente Gotor Santamaría, constructor de muros, y a la Semana Negra de Gijón, foco de cultura e ilusiones.

La tormenta de arena llegó a la isla de madrugada. Terje Sorgjerd escupía los granos que le llenaban la boca. A pesar de llevar gafas casi no podía abrir los ojos. Una funda para la lluvia protegía la mayor parte de su cámara, pero tenía miedo de que el objetivo acabara rayándose. Con los ojos entrecerrados miró hacia el cielo y sólo pudo ver una nube de arena. Había viajado desde Noruega para grabar el cielo de la isla de Tenerife, y sólo le quedaban dos noches antes de volver. Ya había estado otras veces en la isla, pero este proyecto era especial. Quería hacer un Time-Lapse, una sucesión de cientos de fotografías que colocadas una detrás de otra dieran la impresión de ser un video grabado en tiempo real. Cargado con su Canon 5D, cuatro objetivos, filtros, trípodes, grúa y raíles había subido a la falda del Teide hasta encontrar un sitio perfecto. Para poder ver las estrellas con claridad las fotografías necesitarían un gran tiempo de exposición, para capturar puntos tan débiles de luz. El viento y la arena habían estropeado su plan. No era capaz de ver ninguna estrella en el cielo. Sólo las luces amarillas de la isla vecina Gran Canaria se abrían paso a través de la tormenta.

La toma estaba perdida. La máquina sacaba varias fotos por minuto, y estaba programada para seguir así durante cinco horas si él no la paraba. Decidió recoger el campamento, pero fuera de su tienda el viento soplaba muy fuerte. Eran las 4 de la mañana. Mejor dejarla, al día siguiente vería si quedaba algo aprovechable. Se metió en su saco de dormir y descansó durante unas horas. Al día siguiente no se acordaría, pero aquella noche había soñado con el oceáno Ártico, con los días en los que el sol apenas se eleva sobre el horizonte antes de volver a esconderse.

Por la mañana el cielo estaba despejado. Al llegar al Hotel miró las fotografías. No podía creer lo que veía en la pantalla de su ordenador. La Vía Láctea se veía a través de la arena, y las luces de Gran Canaria convertían la tormenta en un mar de nubes doradas. En su habitación sonaba “Nuvole bianche”, una hermosa pieza compuesta por su amigo Ludovico Einaudi. Sonrió mientras miraba por la ventana. Sería mejor si hubiera sido “nuvole gialle”, pero le valdría para el video. Cogió su equipo y salió del hotel, tenía mucho que fotografiar todavía.